Til min kaereste,

Jeg vil taenker pa dig fra evilg, hvordan Jeg kan ikke sov godt at nacht…así soy yo y me muero por dentro lentamente y despacio…la nostalgia es como un grifo de agua, lo intentas cerrar, y de lo que era un torrente de líquido queda nada más que un hilo de plata, que pronto se convierte en un goteo apresurado y atronador, cada vez más espaciado. Y cae una gota. Plic. Y otra. Plic. Pero la siguiente se demora un instante más, agarrándose desesperada a la boquilla de la llave, cayendo por último con el mismo sonido de las demás. Plic.

Y cuando ha pasado tanto tiempo que crees que era la última, se forma una minúscula perla nueva, que tarda una eternidad en desprenderse. Plic. Y te quedas mirando al grifo, esperando esa  sea de verdad la última gota especial y distinta pero esa realidad, nunca llega, y cuando un día ya has olvidado el grifo y a ella, otra vez, una pequeña gota, plic, plic…y te aferras al grifo e intentas cerrarlo, y plic, otra gota…y de repente por contagio osmótico, plic, tus ojos se abren y una gota deja paso al torrente, y comienzas a llorar, mientras te asombras de como puedes mirar esa pequeña gota, hija de puta, escapando por la boquilla, que te recuerda que un día fuiste feliz…